Im Jahre 1374 hat sich ein Planet gezeigt, der gar selten kommt und der lange Jahre nicht zu finden gewesen ist. Da lebten die Leute auf Andreasberg in großer Angst, was dieser Schweifstern, der hinten wie ein Bein geformt war, ihnen wohl bringen möchte. Auch kamen sie jeden Abend zusammen und wollten den Schweifstern sehen.
Zwei Abende saßen sie in ihrem Rathaus beisammen und warteten auf den Stern, aber er zeigte sich erst am dritten, und wie! In dem Rathaus waren nämlich so viele Mäuse gewesen, daß es auf Andreasberg nicht genug Katzen gab, um sie wegzufangen.
Da kamen die Andreasberger durch ein Schreiben aus Paris an eine gute Katze, die ließen sie sich mit Expreß kommen, und die Herren von Andreasberg räumten ihr das schönste Rathauszimmer ein, drinnen wurde sie in einer Stunde so groß und dick, daß sie nicht mehr zur Stubentür hinaus konnte. Als nun die Andreasberger zwei Abende vergeblich auf den Kometen gewartet hatten, da brachte sie am dritten Abend dreihundert Junge zur Welt.
Nun hatte das Rathaus in St. Andreasberg drei-hundert Fenster, und da saß in jedem der dreihundert Rathausfenster eine junge Katze. Zuletzt brachte die alte Katze noch einen Ziegenbock zur Welt, und der hatte den erwarteten Kometen hinter sich. Da kamen die Leute aus ihrem Traum, was der Komet bedeutete.
Aber er hatte noch mehr zu bedeuten als dies. Denn um dieselbe Zeit kamen viele Schneider nach Andreasberg, die hatten in Holland eine Rebellion gemacht und waren von dort vertrieben. Weil aber auf dem Rathaus kein Platz war, so wurden sie bei dem Ziegenbock in den Stall gesperrt. Da hatte aber am andern Morgen der Ziegenbock die vielen Schneider aufgefressen.
Seit dem großen Kometen essen die Leute auf dem Andreasberg das Fleisch vor der Suppe. Die Katze aber ist alt geworden 52 Jahr, 52 Wochen und 52 Tage, und von den dreihundert jungen Rathauskatzen stammen noch die Andreasberger Katzen ab.
(Pröhle 1886, Nr. 174)

aus: "Sagen aus dem Harz" von Hans-Jörg Uther

Zwei Bergleute arbeiteten immer gemeinschaftlich. Einmal, als sie anfuhren und vor Ort kamen, sahen sie an ihrem Geleucht, daß sie nicht genug Öl zu einer Schicht auf den Lampen hatten. „Was fangen wir da an?“ sprachen sie miteinander, „geht uns das Öl aus, so daß wir im Dunkeln sollen zu Tag fahren, sind wir gewiß unglücklich, da der Schacht schon gefährlich ist. Fahren wir aber jetzt gleich aus, um von Haus Öl zu holen, so straft uns der Steiger, und das mit Lust, denn er ist uns nicht gut.“
Wie sie also besorgt standen, sahen sie ganz fern in der Strecke ein Licht, das ihnen entgegenkam. Anfangs freuten sie sich, als es aber näher kam, erschraken sie gewaltig, denn ein ungeheurer, riesengroßer Mann ging, ganz gebückt, in der Strecke herauf. Er hatte eine große Kappe auf dem Kopf und war auch sonst wie ein Mönch angetan, in der Hand aber trug er ein mächtiges Grubenlicht. Als er bis zu den beiden, die in Angst dastanden, geschritten war, richtete er sich auf und sprach: „Fürchtet euch nicht, ich will euch kein Leids antun, vielmehr Gutes“, nahm ihr Geleucht und schüttete Öl von seiner Lampe darauf. Dann aber griff er ihr Gezäh und arbeitete ihnen in einer Stunde mehr, als sie selbst in der ganzen Woche bei allem Fleiß herausgearbeitet hätten.
Nun sprach er: „Sagt’s keinem Menschen je, daß ihr mich gesehen habt“, und schlug mit der Faust links an die Seitenwand; sie tat sich auseinander, und die Bergleute erblickten eine lange Strecke, ganz von Gold und Silber schimmernd. Und weil der unerwartete Glanz ihre Augen blendete, so wendeten sie sich ab, als sie aber wieder hinschauten, war alles verschwunden. Hätten sie ihre Bilhacke (Hacke mit einem Beil) oder sonst nur einen Teil ihres Gezähs hineingeworfen, wäre die Strecke offengeblieben und ihnen viel Reichtum und Ehre zugekommen; aber so war es vorbei, wie sie die Augen davon abgewendet.
Doch blieb ihnen auf ihrem Geleucht das Öl des Berggeistes, das nicht abnahm und darum noch immer ein großer Vorteil war. Aber nach Jahren, als sie einmal am Sonnabend mit ihren guten Freunden im Wirtshaus zechten und sich lustig machten, erzählten sie die ganze Geschichte, und montags morgen, als sie anfuhren, war kein Öl mehr auf der Lampe, und sie mußten nun jedesmal wieder, wie die andern, frisch aufschütten.
(Grimm DS 3)

aus: "Sagen aus dem Harz" von Hans-Jörg Uther

Die Sage von den drei Jungfern


Als „Drei Jungfern" wird ein zwischen Bergwiesen eingeschlossenes, mit Fichten bewachsenes, langgezogenes Gehölz bezeichnet, das gleich oberhalb der Bergstadt Sankt Andreasberg von der Straße, die nach Braunlage führt, zu erreichen ist.
Von dem südwestlichen Rand des Wäldchens genießt man einen wunderschönen Blick auf die Berglandschaft bei Sankt Andreasberg, der nordöstliche Waldrand gewahrt eine ausgezeichnete Fernsicht auf Wurmberg, Achtermann und Brocken. Diesen Bergen ist vorgelagert der z.T. nackte, felsige Hahnenkleerücken und in mehr nördlicher Richtung, links vom Brocken, der herrliche hohe Rehberg.
Über die Entstehung des Dreijungfernholzes geht in Andreasberg folgende Sage:
Drei verlobte junge Mädchen gingen an einem Sonntagnachmittag zu dem eben erwähnten Hölzchen. An seinem Rande, unter schattigen jungen Fichten sich niederlassend, reden sie, wie verlobte junge Mädchen tun, von ihren Geliebten und der baldigen Hochzeit, als plötzlich die eine von ihnen das halb von einer jungen Fichte verborgene greuliche Gesicht eines alten Weibes erblickte. Man wusste nicht, war es Zorn oder Schadenfreude, oder eine Art von Gutmütigkeit, was aus dem runzeligen Gesicht und den glotzenden Augen der Alten sprach, als sie rief:
„Nur diejenige von euch dreien wird bald Hochzeit haben, die heute Nacht zwischen 11 und 12 Uhr ohne Furcht den Gang durch die Wildnis zum Hahnenklee-felsen wagt und ihn scheuert."
Beim letzten Wort dieser sonderbaren Rede war das Weib verschwunden.
Dass die drei verlobten nicht nach Art junger Mädchen voll Schrecken davonliefen, mag wohl seinen Grund in dem nicht unliebsamen Hochzeitsversprechen gefunden haben; wäre nur nicht die fatale Bedingung dabei gewesen. Langsam der Stadt zugehend, überlegten sie die Sache und verabredeten, den Auftrag gemeinschaftlich auszuführen, da sie doch alle drei gern bald zu heiraten wünschten, bestimmten auch einen Ort am Gesehr, wo sie sich abends um 10 Uhr treffen wollten.
Gesagt, getan. Aber die Nacht, die jene Alte für die drei ausgesucht hatte, war doch gar zu unfreundlich! Der schreckliche Todesvogel mit seinem heiseren Geschrei, das Auftauchen greller Blitze, der dumpfrollende Donner, die rabenschwarze Finsternis machten sie zu einer der schaurigsten, die sie je erlebt hatten. Allen Mut verlierend, hält eines der Mädchen seine Schritte an und sagt:
„Bis hierher und nicht weiter. Wer kann sagen, welche Falle uns das tückische Weib
gelegt hat." Bei diesen Worten kehrte sie eilig nach der Stadt zurück. Furcht steckt an, und auch das andere Mädchen wendet dem Hahnenklee den Rücken.
Das dritte jedoch, ein Kind mit gläubigem und frommem Sinn, ruft, sich selbst ermunternd, beherzt: „Ich folge dem erhaltenen Befehl, mir kann ohne den Willen Gottes weder Gutes noch Böses geschehen" und setzte getrost und unbekümmert seinen Weg fort. Auf dem Hahnenklee angekommen, erscheint ihr die alte Frau abermals und spricht mit freundlicherem Angesicht:
„Du allein folgtest meinen Worten, du allein sollst darum auch als hochbeglückte Braut bald am Traualtar stehen. Doch jene Ungehorsamen sollen es fühlen, dass sie mir so wenig Vertrauen schenkten!"
Bei diesen Worten war sie, gleich dem ersten Male, verschwunden. Mit ihr verschwand auch die schwarze, finstere Nacht, und ein heller, sternbesäter Himmel schaute freundlich auf das Mädchen nieder, das leichten Herzens und frohen Mutes seinem kleinen Elternhäuschen wieder zuschritt.
Doch wie ging es den beiden furchtsamen und vertrauenslosen Mädchen? Der Bräutigam der einen, ein Bergmann, stürzte schon in der nächsten Woche in den Schacht und wurde zerschmettert herausgebracht. Die arme Braut starb vor Gram und Jammer schon nach drei Tagen und beide fanden in ein- und demselben Grabe ihreRuhestätte. Der Bräutigam der zweiten, ein Soldat, fiel in der nächsten Schlacht; so starb auch dieser, ihre schönste Hoffnung, dahin und sie ward darüber zur alten Jungfer.
Noch einmal zeigte sich die alte Frau dem mutigen und durch Gottvertrauen glücklich gewordenen Mädchen an ihrem Hochzeitstag. Als nämlich nach dem Hochzeitsmahl der Lobgesang gesprochen war, schaute sie über den Ofen ins Zimmer und überreichte dem Bräutigam eine silberne Wiege, gefüllt mit aus dem feinsten Silber geprägten Andreasberger Sechs- und Mariengro-schenstücken. Ein besonderer Segen musste in diesem Gelde stecken; denn der damit begonnene Hausstand unseres Paares gedieh so sehr, dass es bald nicht nur zu den reichsten, sondern auch zu den glücklichsten Leuten in der Bergstadt gezählt wurde.
In Andreasberg geht aber noch heutigen Tags, wenn für ein Mädchen die Aussicht, einen Mann zu bekommen, mehr und mehr schwindet, die Rede:
„Die muss den Hahnenklee scheuern!'

(nach Albert Bock)

Quellenangabe: Harz-Berg-Kalender

Die feurige Kröte

Es kommt einmal ein Schneider nach Andreasberg, aber nicht ganz hin. Nein, bis auf den Frau Hollenplatz, und da bleibt er. Der Abend ist so hübsch, zwar nicht finster, aber auch nicht hell, just wie eine hübsche Sommernacht auf dem Harz. Er denkt, du willst dich hier hinlegen, sparst du doch das Schlafgeld, und wilde Tiere gibt es hier ja wohl nicht. Moos ist bald so viel zusammengerupft, das Bett gemacht, er drauf, und in ein paar Minuten hat er mit der Welt nichts mehr zu schaffen. Fest schläft er, wie ein Ratz.
Da ist es mit einem Male, als risse ihm jemand die Augen auf. Der Berg ist ganz rot, wie der Himmel, wenn die Sonne untergehen will, und doch sieht er keine Flamme, nichts, wovon er so rot geworden ist. Als er darüber verwundert aufguckt, bemerkt er, daß das Rote unten vom Berg kommt und immer höher steigt, ja daß eine gefährlich große Kröte den Berg hinaufkriecht und davon die rote Farbe des Berges herrührt.
Er will auf, kann aber nicht; es ist, als wäre er festgebunden an der Stelle. Das Untier kommt langsam immer näher und näher auf ihn zu. Natürlich bekommt unser Schneider denn doch nicht gerade geringe Angst: Ein Schneider ist ohnehin nicht beherzt. Was will er machen, er kann nicht weg; der Angstschweiß tritt ihm auf den Leib, denn das Tier glüht über und über und sperrt den Rachen weit auf. Den heißen Atem kann man sogar sehen, und die Augen glotzen ihn an. Na, denkt er, die will dir zu Leibe, die macht dich kalt. Noch zwanzig Schritt ungefähr ist sie von ihm, da schlägt's zwölf Uhr auf dem Turm des Glockenbergs, und als es den letzten Schlag tut, da ist alles auf einmal verschwunden, und der Berg schwarz und finster. Die Sterne gucken hie und da aus den Wolken, und jenseits, dort wo Morgen liegt, geht der Mond auf. Der Schneider kann auch aufstehen und macht sich gleich nach Andreasberg hinein. Da begegnet ihm der Wächter, der bläst zwölf. Der Schneider bittet ihn, er möchte ihm doch ein Nachtlager verschaffen. Der bringt ihn hin nach dem Nachtwärterquartier, und da bleibt der Schneider bis zum Morgen. Sagt aber da kein Wort, was ihm passiert ist.
Des andern Morgens, so gegen zehn, geht er zum Pastor und erzählt ihm den Vorfall auf dem Frau Hollenplatz. Der Pastor aber sagt, er wolle diesen Abend mit hin, dann würden sie sehen, was sich tun ließe. Der Schneider solle nur nicht bange sein. Die Kröte wäre gewiß verwünscht, und er (der Schneider) müsse sie erlösen. Dazu gehöre aber Herzhaftigkeit; auch dürfe er nicht sprechen, sonst wäre alles verloren.
Ja, sagte der Schneider, er wolle allen seinen Mut zusammennehmen. Es wäre die Kröte aber ein scheußliches Ungetüm.
Wenn's das auch wäre, sagt der Pastor, so müsse er es doch küssen. Des Abends halb elf gehen sie miteinander nach der Stelle, setzen sich nebeneinander auf die Erde, und der Pastor sagt nochmals zum Schneider: "Wenn ich nun in diesem Buche lese, so bist du ganz stille, laß kommen, was kommt, und wenn dich die Kröte auch halb tot macht. Du sollst sehen, es ist dein und mein Glück, auch der Kröte ihr's, dann sind wir alle reich."
Dahinter steckt sicher etwas. Der Schneider verspricht auch, dem Rat zu folgen. So warten sie, bis es elf schlägt. Mit dem Schlag elf wird der Berg nach und nach hell und heller und diesmal noch viel heller als das vorige Mal. Sie sehen schon die Kröte, wie sie am Berg langsam herauf kriecht; diesmal ist sie auch viel feuriger und abscheulicher, kommt auch schneller heran.
Der Pastor liest, was er kann, und sucht den Schneider zu stärken, sieht ihn öfter tröstend an und winkt ihm, daß er ja Mut behielte. Endlich kommt sie so nahe, daß sie den Schneider mit ihren glühenden Pfoten auf die Beine tritt. Er fühlt den heißen, giftigen Hauch aus ihrem Feuerrachen, sie steigt höher an ihm herauf. Ihm schlägt das Herz. Der Pastor liest und sieht ihn scharf an, als wollte er sagen: Du, halt aus, zieh nicht weg. Am Ende kommt sie ihm fast an den Mund, ihr Hauch riecht nach Schwefel, es dämpft ihm bald den Atem ab. Da will sie ihn küssen. Aber nun kann er es nicht mehr aushalten, voll Abscheu wendet er das Gesicht weg, und da schlägt es zwölf.
So wie's den ersten Schlag tut, da ist alles verschwunden, und der Pastor sagt voll Verdruß und Ärger: Nein, so ein Narr, solch eine Memme, wie der Schneider wäre, gäb's nicht weiter. Nur noch einen Augenblick hätte er aushalten sollen, so wäre alles geschehen.
Der Schneider sagt darauf, wenn er sich nicht abgewandt hätte, so hätte er ersticken müssen. Es ist nun vergebens gewesen, sie gehen also miteinander nach Haus und am folgenden Abend um dieselbe Zeit nochmals hin. Alles kommt wieder so. Der Berg wird aber diesmal so glühen, daß es wie Tag gewesen ist, und die Kröte brennt über und über. Der Schneider nimmt sich vor, er will's diesmal besser machen. Hält auch aus bis dahin, daß ihn die Kröte fast mit ihrem Rachen berührt, da verläßt ihn aber der Mut, und er wendet das Gesicht wieder ab, und in dem Augenblick schlägt es wieder zwölf, und alles ist verschwunden.
Nun hört man in der Ferne ein Heulen und Schreien, als wenn ein Mädchen heftig weint. Da sagt der Pastor: "Jetzt ist alles vorbei, und unsere Angst und Mühe ist vergeblich, und das Geschöpf muß verwünscht bleiben."
Von der Zeit an hat man nichts wieder davon gesehen, und der Berg ist nie wieder rot geworden; außer des Abends, wenn die Sonne recht rot unterging, dann hat auch wohl der Berg noch einmal etwas rot ausgesehen. Der Schneider ist weiter gegangen, hat aber den Vorfall in Andreasberg seinem Wirt erzählt, bei dem er die Tage hindurch gewesen ist, und der hat's wieder erzählt.
(Ey 1862, 21-24)

aus: "Sagen aus dem Harz" von Hans-Jörg Uther

Hans der Kühne

Im und am Harz gibt es unzählig viele Burgen. Und es gibt sogar eine Burg, die im eigentlichen Sinn gar keine ist. Gemeint ist die Hanskühnenburg, gelegen zwischen Altenau, St. Andreasberg und Osterode. Die Felsenformation wiederum verdankt ihren Namen einer Sage

Vor langer Zeit soll sich folgendes zugetragen haben:

Hans der Kühne war ein Ritter, er soll auf diesem Höhenzug eine große Burg besessen haben.
Dorthin soll er eine schöne Jungfrau entführt haben, berichtet die Sage.
Die Jungfrau wehrte sich gegen den Ritter vergebens und so blieb ihr nichts weiter als zu beten.
Sie schickte innige Gebete gen Himmel, um ihre Freiheit wieder zu erlangen.
Ihre Gebete wurden erhört und dem Ritter zum Verhängnis.
Alsbald zog ein schreckliches Unwetter auf und ließ Burg und Ritter im Erdboden versinken.
Die Jungfrau war befreit und eilte davon.

Zurück blieb ein viereckiger Felsblock von 8m Höhe, der Hanskühnenburg-Felsen genannt wird.

Quelle:
Bernd Sternal 2007

Zum Wilden Jäger paßt noch folgende Sage:

Nachschreien

Auch am Harze kommt der Wilde Jäger vor. Der Wilde Jäger kann nicht leiden, daß man ihm nachruft. Am Eichelkopf, einem bewaldeten Berge, der zum Bruchberge gehört, waren einmal Zimmerleute, um Bauholz zu fällen. Die sitzen des Abends – es ist Winter gewesen – in ihrer Kote ums Feuer und haben aus nichts was Arges. Auf einmal gehts in der Höhe „Hoho hoho“, und dazwischen Hundegekläff und Geschrei, wie wenn ein großes Treiben ist. Und der Lärm kommt immer näher und braust vor der Kote vorüber. Das ist der Wilde Jäger mit seiner Gesellschaft.
Die Zimmerleute sind darüber sehr erschrocken, werfen sich voll Angst auf den Boden und sind ganz still. Aber einer ist keck und tritt in die Tür der Kote, und wie der Wilde Jäger vorüber ist und der ganze Zug, macht er das Jagdgeschrei nach und ruft „Hoho hoho hoho“. Auf einmal fällt ein schwarzer Klumpen auf den Herd, daß Funken und Brände den Zimmerleuten um die Köpfe fliegen. Das Feuer aber ist aus.
Wie sie’s wieder angezündet haben, sehen sie, daß eine große Pferdelende auf dem Herd liegt, und der Zimmermann, der dem Wilden Jäger nachgerufen hat, ist tot. Aber der Wilde Jäger ist nicht immer so bös.
Sind einmal etliche junge Mädchen in die Heidel-beeren gegangen. Die verirrten sich im Walde, und statt daß sie sich herausfinden, kommen sie immer tiefer in den Wald. Und es wird Nacht, und sie haben nichts zu essen gehabt. So sind sie vor Mattigkeit und Angst und Hunger fast tot. Auf einmal läßt sich der Wilde Jäger hören und zieht in der Ferne vorbei. Da bekommt das eine der Mädchen, die ein keckes Ding gewesen ist, den Einfall, dem Wilden Jäger nachzuschreien. Wie sie dem Wilden Jäger nachschreit – da plötzlich steht er mitten unter den Mädchen und fragt, was sie ihn gerufen hätten? Das Mädchen sagt, sie hätten sich verirrt und müßten bald vor Hunger sterben, und hätten nichts zu essen; er möge ihnen Brot und Salz und Fett geben, dann wollten sie ihm gute Reise wünschen. Da lacht der Wilde Jäger und sagt, für diesmal solle es ihnen geschenkt sein, aber sie sollten’s nicht wieder wagen. Fort ist er; und auf der Stelle brennt ein Feuer, und ein Topf steht darauf und eine Brotsuppe drin. Da haben sich die Mädchen alle gepflegt und haben sich darauf schlafen gelegt, und den Morgen haben sie sich alle aus dem Wald gefunden.
(Harrys 1842, Bd. 2, 5)

Aus: "Sagen aus dem Harz" von Hans-Jörg Uther

Im Rauschenbach war einmal ein Aufseher beim Tannenpflanzen. Zu dem kam ein Mann, das mag wohl ein Venediger gewesen sein. Der nahm ihn eine Strecke weit unter eine Tanne, da gruben sie und fanden unter einer Wurzel einen gelben Ton. Davon nahm der Mann den ganzen Holster voll und redete auch dem Aufseher zu, daß er wenigstens drei Kugeln davon mitnahm.
Dafür hat ihm nachher ein Hamburger Kaufmann 55 Taler gegeben, und es ist eine Art Gold gewesen. Als sie aber wieder unter die Tanne gegangen sind und nachgegraben haben, fanden sie nichts mehr.

(Pröhle 1886, Nr 175 [2])

aus: "Sagen aus dem Harz" von Hans-Jörg Uther

Quelle: Die Silberne Rose, Europäische Bergmannssagen

Noch was vom Bergmönch:



Zwei Bergleute arbeiteten immer gemeinschaftlich. Einmal, als sie anfuhren und vor Ort kamen, sahen sie an ihrem Geleucht, daß sie nicht genug Öl zu einer Schicht auf den Lampen hatten. „Was fangen wir da an?“ sprachen sie miteinander, „geht uns das Öl aus, so daß wir im Dunkeln sollen zu Tag fahren, sind wir gewiß unglücklich, da der Schacht schon gefährlich ist. Fahren wir aber jetzt gleich aus, um von Haus Öl zu holen, so straft uns der Steiger, und das mit Lust, denn er ist uns nicht gut.“
Wie sie also besorgt standen, sahen sie ganz fern in der Strecke ein Licht, das ihnen entgegenkam. Anfangs freuten sie sich, als es aber näher kam, erschraken sie gewaltig, denn ein ungeheurer, riesengroßer Mann ging, ganz gebückt, in der Strecke herauf. Er hatte eine große Kappe auf dem Kopf und war auch sonst wie ein Mönch angetan, in der Hand aber trug er ein mächtiges Grubenlicht. Als er bis zu den beiden, die in Angst dastanden, geschritten war, richtete er sich auf und sprach: „Fürchtet euch nicht, ich will euch kein Leids antun, vielmehr Gutes“, nahm ihr Geleucht und schüttete Öl von seiner Lampe darauf. Dann aber griff er ihr Gezäh und arbeitete ihnen in einer Stunde mehr, als sie selbst in der ganzen Woche bei allem Fleiß herausgearbeitet hätten.
Nun sprach er: „Sagt’s keinem Menschen je, daß ihr mich gesehen habt“, und schlug mit der Faust links an die Seitenwand; sie tat sich auseinander, und die Bergleute erblickten eine lange Strecke, ganz von Gold und Silber schimmernd. Und weil der unerwartete Glanz ihre Augen blendete, so wendeten sie sich ab, als sie aber wieder hinschauten, war alles verschwunden. Hätten sie ihre Bilhacke (Hacke mit einem Beil) oder sonst nur einen Teil ihres Gezähs hineingeworfen, wäre die Strecke offengeblieben und ihnen viel Reichtum und Ehre zugekommen; aber so war es vorbei, wie sie die Augen davon abgewendet.
Doch blieb ihnen auf ihrem Geleucht das Öl des Berggeistes, das nicht abnahm und darum noch immer ein großer Vorteil war. Aber nach Jahren, als sie einmal am Sonnabend mit ihren guten Freunden im Wirtshaus zechten und sich lustig machten, erzählten sie die ganze Geschichte, und montags morgen, als sie anfuhren, war kein Öl mehr auf der Lampe, und sie mußten nun jedes-mal wieder, wie die andern, frisch aufschütten.
(Grimm DS 3)

aus: "Sagen aus dem Harz" von Hans-Jörg Uther